Devant moi, une femme, une mère, mon âge, un livre d'anglais en main (elle fait répéter une leçon d'anglais à la jeune adolescente brune qui marche de l'autre côté).
L'autre main est posée sur l'épaule de son fils, environ 7 ans, le guide.
Elle a un jean large brut de jolie coupe, vaguement usé en bas à force de traîner sur le bitume, et des spartiates, des cheveux bruns et un joli sac besace en cuir marron.
Sa fille a l'âge qu'aura la mienne dans 3-4 ans. Son fils a l'âge qu'aura le mien dans 3-4 ans.
Je me suis sentie terriblement pareille qu'elle.
Et terriblement différente.
Elle les accompagnait, en sortant de l'école. Ils rentraient probablement chez eux.
Je sortais de l'agence.
J'étais seule dans la rue.
Je me suis sentie beaucoup plus jeune et beaucoup plus vieille à la fois.
C'était étrange de me sentir aussi diverse dans une situation aussi commune.
Étrange de ne pas savoir me situer, pour une fois.
Mais pas du tout désagréable.
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